「你来那年还不到16吧?」
「来参加国手选拔,跑完後你吐了、ch0u筋、被架回休息区。」
「我以为你会吓跑,结果你看着我说——我觉得我还能再跑一次。」
他慢慢转头,看着教练。
教练也看着他,眼里只有深沉的心疼。
「你之所以累积那麽多成就,还变成我们的王牌,不是因为你天赋好。」
「是因为你从来都不怕累、不怕苦、不怕输。」
「现在你怕了,这很正常。」
「但你有没有想过,也许你的无畏无惧让你跑得太快了,这次是不是该学着慢慢走回去?」
杨辰越没有回答,
只是低头看着自己的腿。
过去这双腿为他赢下那麽多奖牌、无数次站上颁奖台,
现在却连维持平衡都会颤抖。
「我不保证你一定能回去,」教练语气平静,
「但只要你还愿意跑,我就会等你。」
後来他终究重新学会启动核心、稳定步伐、调整落地角度。
但他终於发现一件事:
他不是「再也不能跑」——
只是「还不能跑」。
而「还不能」,
永远b「不能」多一点希望。
只是,
他也不知道这份希望会不会带来绝望。
於是那之後的他,沉默了。
更安静、更封闭、也更固执。
他不愿意让任何人接近,不让人g涉他的复健或训练。
於是他筑起高耸的心墙,
阻挡一个又一个试图帮助他的人。
直到那天。